You might feel the same

Oh, oh, when can i get some rest? oh, oh, when can i get some sleep? Chorus : Cover me with blankets of music, this world’s so hard and cold. Wrap me tight, the world is about to lose  its collective mind, heart and soul. Tuck me in and rest me in your soft acoustics. Rock me and tell me it’s possible to find out what the truth is, I got so many questions I would like to know. Who’s gonna stop the war? When the same ones who start the war are the ones who profiteer. When they shoot a rocket there, it fills up their pockets here. Who’s gonna try and stop the diseases? When the stockmarket value increases on their patented medication, the vatican’s miseducation  turn this planet into patients. Who is gonna lead us the right way, when all our leaders gone a stray? How long we’re gonna wait for our bright day, When it already feels too late? Who’s gonna put me to sleep at night,  when all these thoughts force me to write? In a world where we don’t have no one

Pueden llamarme el incomprendido. Otro día de lluvia. Otro día del sauce. Otro día más en la vida de este pequeño soñador que vive en trance, de este elegante incomprendido, de este pan comido por los peces. Ojalá beses el santo a la vez conmigo. Ojalá el mundo hubiese prometido que no pese vivir sin estar contigo. Sé lo difícil que es ser tuyo, tertulia, preludio, la lluvia, amor y... Suélome conformar con poco. Como Shariff también fui niño hasta tarde, después de niño fui loco. Loco por encontrar sinceridad y amor por siempre y quitarme este jodido nervio del vientre. Me están matando mis propias sangres por vivir en un mundo de cobardes. Amistad de un corsario valió. No todas tardes sale el sol lo que sí que sale son las drogas y el alcohol, me cago en tó. Tengo enemigos últimamente, enemiguillos diría,  porque no se me han presentado enfrente. Yo no los conozco íntimamente, si no hubiese dejado resquicios de trocitos pa' una sopita caliente. Siento de

(Rapsusklei) Abre la ventana. Que corra el aire para que vuelen las palabras. (Shariff) Curiosa realidad, que a mi destino das cobijo cuando el aire de la vida se convierte en soledad. Que hoy me asomo a la ventana de los sueños. Quiero vencer al miedo  de la mano de mi hermanito pequeño. (Rapsusklei) ¡Ay! y curiosa realidad,  déjame brindar un vaso por el marcapasos de la verdad, que hoy vivo al raso y por nada cambio esta amistad, no. Con este cierzo que nos une a ti y a mí mientras el tiempo no se esfume. (Shariff) Que no dejaré que el tiempo nos separe que ya he perdido tanto en esta tierra de cobardes que rezando a Dios le pido que me salve a Óscar, Sarkete y Eduardito de este circo de reales, de esta vida, de esta sangre,  de esta herida de mi carne, que mil veces mataría yo al aire si me dijeseis que os duele la vida. (Rapsusklei) Realidad curiosa, que la osa mayor es la más llorosa y por circunstancias, perdido entre el abuso  por el uso de e

Sí, tía, levanta la persiana. Mira lo que hay fuera. Deja que entre el sol. Empieza un nuevo día. Hoy es el mejor día de tu vida, hermana. ¡Celébralo! ¡Celébralo! Entró el sol por la ventana y me dio en la cara haciendo que me despertara. Soñaba que flotaba en tu vientre mama... Que volvía a nacer, que me creaba, que recobraba las ganas de vivir, que la vida aun tenía mil regalos para mí. Soñaba que volvía a respirar bien y he saltado de la cama con las pilas a cien. Con las ideas oxigenadas, de lo que quiero ser una visión clara. Ya no hago un drama por nada... ¡La vida era distinta como yo me la tomaba! No es hacer, no es tener es ser, es amar, es crear, no es huir ni temer, si me olvidé de mí mismo por demasiado tiempo da igual porque hoy es mi renacimiento... Hoy es mi renacimiento... Hoy es mi renacimiento... Hoy es mi renacimiento... Ninguna droga joderá mi libertad. No quiero dañar mi cuerpo. No quiero fingir, quiero realidad. Voy a decir la verd

Lo mejor es lo que queda por venir... ¿Quién de los que estáis hoy aquí se va a rendir? ¿Quién de los que...quién de los que están buscando su destino quiere verse en el camino llorando? Lo peor es ser pobre de amor. Lo mejor es saber lo que tiene valor. No sé porqué me cuesta tanto...(¿El qué?) Vivir, joder, sentirme bien, entonar cada día el desencanto que es un arco iris con toda la gama gris. La bilis negra, negatividad invande mis putos sensores y cada poro detecta y traduce: "Eso que reluce no es oro..." La mierda que se mete no es para pasarlo bien, es por lo mal que lo pasa, ¿es que los demás no ven? Claro que vemos...¡¡Pero nos la suda!! En estos tiempos oscuros lo normal es que descubras judas. ¿Y así el futuro? Lo juro, es un mar de dudas. ¡Lo veo oscuro! ¡Ciudades cuna de locuras! Nidos de secretos y engaños... Sueños de amor malheridos duelen durante años. Baños de alcohol: ¡En vano! Ciegos al sol cercanos. ¡Juegos matan humanos! Tú y yo...ju

Hay que joder con los cánones, los hábitos y las costumbres. Hay que ser único en la muchedumbre. Hay que ser hombre o mujer, según el caso. Hay que evolucionar, crecer en cada paso. Hay quien ejerce  su derecho a las ataduras mas para mí es obligación vivir sin mesura. Hay que perder las composturas y notar que la vida se nos sale  por las costuras. Sigue sin planes. Que sólo te guíe el impulso de tus imanes. Que nada te frene. No siempre se cumplen los refranes, créeme. Dirige tu peli, resérvate el mejor papel. Súbete al tren de la libertad, sé la nieve que va al río y luego al mar. Sé objetivo porque todo es relativo exceptuando que estás vivo. Coge este tren que se te ofrece y vete libre. ¡Vive! ¡Crece! ¡Sé tu jefe! La vida sigue a pesar de las encuestas funestas. Camino con mis deudas a cuestas. "¿Dónde estás amor? ¡Contesta!" Protesta mi corazón pues no está en él la respuesta. ¡Apesta! El mundo da náuseas honestas porque el capitalista no h

Si se contrajera toda la población de la Tierra a la de un pueblo de 100 habitantes, y la distribución humana quedase inalterada, ésta se vería como algo así: - habría 57 asiáticos, 21 europeos, 14 personas del hemisferio oeste y 8 africanos (tanto del hemisferio norte como del sur); - 52 mujeres y 48 hombres; - 70 serían de color, mientras que 30 serían blancos; - habría 70 personas no cristianas y 30 que sí lo serían; - la orientación sexual de 89 personas sería la heterosexual, mientras que 11 serían homosexuales; - 6 personas de las 100, poseerían el 59% de toda la riqueza, todos ellos norteamericanos; - 80 vivirían en condiciones que están por debajo de la media; - 70 serían incapaces de leer; - 50 sufrirían malnutrición; - 1 (sí, sólo uno) tendría educación universitaria; - y por último, 1 sola persona poseería un ordenador. Cuando consideramos al mundo desde una perspectiva tan comprimida, la necesidad de aceptación del otro, comprensión y educación se ha

Nos anestesiamos,  vamos de memoria  contra la monotonía  del día a día.  Todos los días  nos escapamos, de quién si no del tiempo,  de quién si no del llanto, pero este miedo tiene su encanto. Ciudad colmena bajo el sol de verano,  litronas llenas de cerveza bien fría, de mano en mano. Dicen: vidas sin rumbo. No exactamente,  mi joven corazón ardiente aún quiere ver mundo. Pero hoy voy a sentarme en esta silla de mimbre  a ver la vida pasar hasta que suene el timbre. Y septiembre, hoy como siempre, mañana ojalá pueda seguir bebiendo el sudor de tu pecho, ahá. Me acostumbré a delirar y a conversar con el gusano de mi angustia  le cuesta respirar a esta puta industria. Paso por mil estados diferentes, tía, leo las mentes, ¿te imaginas? Seguro que sí, si sigues aquí,  en mi círculo de fuego azul,  living is beautiful ¿o me lo parece a mí?  Trae aquí el licor que es Domingo de Resurrección, no es una fiesta, es una puta mierda, John. Estoy borracho en un hotel  con el

(Dr. Loncho) Aparecí en Zaragoza ciudad años atrás, junto a la peña diciendo "¿quién coño es este chaval?" Pillando cacho con b-boys sin pelas ¿Te cuento más? Jamás bajé la cabeza, ya lo puedes jurar. Me trabajé el respeto, moví las piezas,  cambié mis sinos, y reza, si no aparece el Divino, tranquilo, moraleja: a quien se queja de vicio ni Dios le reza.  Reza, que Zaragoza es mi sitio es una certeza,  Aterrizó un meteorito en Delicias, mi puto barrio. Marcad con fosforito día, hora y minuto en el calendario. Luego este pario, la madre que me parió, tiene la puta culpa de que os represente el Doctor. (Óscar) A mí el barrio me señala con el dedo. He crecido desde pequeño con un sueño presente, el de salir de esta rutina que hierve  y vivir con mi familia por siempre, veinte años de sacrificio tiré al vacío sin beneficio. Con una espalda rota y en el corazón vi licios  sin oficio desperdiciado desde el inicio, por el entorno cabalgué perdido  anduve en

¿Cómo está la cosa en la Tierra del Mal,  los diablos de alma buena y el instinto criminal?  De cristal, ¿eh? Frágil para creer en dos  y cada vez más fuerte para no creer en nada, por Dios... Ya sabes que soy así, hermano, que cuando más las quiero es cuando menos las llamo. Sabes que sé bien cuánto tiempo llevamos  los dos juntos, los dos sin lavarnos las manos. El Rap ha vuelto, la sangre de Dios a mis venas  y a tus cadenas, a por los dos. Desde el patio del colegio compartimos un privilegio:  rimas de oro y reflejos. Será el camino un erial, un serial,  un sendero de cristales rotos, un criminal en una foto con otro, b-boys duros como potros somos nosotros, otros lo llaman ser real. En las Casas de Cal, es el top of the town, Tirititraun, traun, traun, manteniéndolo underground. Aunque el sound del barrio es flamenco y otros son así ¿Quién es más auténtico que nosotros? Hip hop en forma de rap vendecido  por el genio y el trabajo y no por el parecido. ¿Cómo,

Déjame vivir o deja que me muera. Vengo de visitar la luna llena, subí soplando las velas del barco, d ormía en la enredadera. Tengo que ser como los hombres de ayer,  esos que ya no quedan. Y andar la Ruta de la Seda. A veces nieva. El sol nos da lo que la lluvia nos niega. Hormigas ciegas se ceban en lo que yace desangrándose en un charco de hipocresía y megas. De mano en mano, como la falsa moneda, día nuevo, vida nueva, te levantas con fe ciega y seguir despierto  fuera de cámara  en el ángulo muerto  de Fernando Trueba es una prueba de que no sólo duele lo que se encierra. Tira la primera piedra. Deja de esconder  y deja ver si juegas,  deja de llover o déjame que llueva,  déjame entrar o déjame fuera. Estribillo: No sé interpretar un papel, no quiero saber, no quiero parte del pastel,  no quiero ser el hombre del sillón, el idioma que yo hablo, es el lenguaje del corazón. Si está claro, el mundo es frío, el mundo es cruel, si tu v

Cuando la vida es movimiento sin una meta clara, y el sufrimiento es el camino que separa  nuestras realidades  y nuestras esperanzas,  es porque siempre nos alcanza el peso de las verdades. Es el dolor de ser consciente de que el amor no es suficiente y nada dura eternamente. La vida es el presente, el futuro es una quimera. Dibújame en el agua y dime si esa es la verdad. Si alguien me espera, no lo controlo, Tendré que dejar de ser niño porque estoy tan cansado de jugar solo. Las nubes cogen formas extrañas, desde el cielo negro lloran para salpicar la tierra con su duelo. Sombras y luces, claros y oscuros, balas de hipocresía y cinismo te quieren cortar las alas, bálsamos de alegría inesperados también, claro que sí, bajándose del último vagón del tren. Cuando la vida es mudanza, las lágrimas riegan la tierra en la que crecen las flores de la esperanza. Porque quiero creer que no duermo en un suelo yermo con los ojos secos, que el mundo no está tan enfermo.